Зашедшему

Преамбула:
Пустая комната. Старые обои отошедшие от полового плинтуса. Высокое окно, высокий потолок с облупившейся лепниной. Запыленный абажур, потерявший свой цвет от старости, и миллиона ламп, которым приходилось гореть под ним. Засаленый подоконник, деревянный стул с стертой плюшевой набивкой. Стол, покрытый клеенкой со следами от чая. Вот собственно обстановка которая встретила меня с порога обычной питерской комуналки в которой предстояло провести ночь.  Из того что меня могло развлечь была лишь непонятным образом попавшая ко мне книжка Марининой, пачка сигарет и невеселые мысли. На следующее утро мне предстояло безрадостное путешествие в Гатчину по делам. А сегодняшний вечер был мой. И черт побери эту питерскую погоду. Которая как всегда пролилась серым дождем напрочь отбив всякое желание прогуляться хотя бы до блежайшего магазина за портвейном. Ну и это к лучшему. Меньше выпью, здоровее буду. Хотя кому это нужно? Не мне, это уж точно…

…………………………………………………………………..

Повесив пальто на гвоздь, заменявший постояльцам этого убогого приюта вешалку, присев на стул у окна, закурил. Дым слегка прелой беломорины поднялся к потолку медленно, по-змеиному кольцами, извиваясь от нежелания куда то тянуться. Затем намного подумав опустился едва заметным белесым облаком на уровень абажура и кошкой обвил его слегка покачиваясь на волнах воздуха. Мысли, тяжелые как пудовые гири мельника, стали поворачиваться в мозгу, рождая ряд символов. То ли цифры, то ли буквы. За пеленой усталости и авитоминоза их было не четко видно. И я просто предпочел их самому процессу курения, наблюдая за папиросным огоньком, потрескивавшим, пережевывая очередную порцию табака в тонкой бумаге. Взгляд лениво переползал по обоям, пока не остановился на нечетко написаных буквах на обоях «Зашедшему»

………………………………………………………………….. 

«Неизвестный мне человек. Наверное хорошо что ты сюда зашел. Все что ты здесь видишь, это то, что осталось от меня. Эта комната в которой витает мой дух. Эта мебель, если ее можно так назвать, пропахшая моим запахом и дымом. Это окно, через которое я здоровался с миром и по мере желания общался, наблюдая за происходящим. В общем, добро пожаловать в мой мир воспоминаний. Я всегда мечтал чтобы у меня было много гостей. Но возможно это стало пожалуй только тогда, когда я умер. А умер я неизвестным поэтом, которого любили, но не знали. Ценили, но не выплачивали. Смешили но не радовали его собственные стихи. В общем одинокую келью никому не нужного человека. Хотя не всегда так было. Я жил. Смеялся, любил, писал песни, которые принято считать шлягерами, а потом в мою жизнь ворвалась она. Прекрасная, светлаявся такая в ситцевом платье. И любовь, безумная страсть превратила меня в слепца. Я весь растворился в ней. Говорил о том, что было ей интересно, пел ей серенады на ночь и делал массаж ступней. А она смеялась, шутила и ушла… И вместе с ней ушел я. И стихи стали пустым гулким барабаном. Заглушить его помогало вино, затем спирт. В общем я умер сегодня. Это не кровь на обоях. я так плачу… А ты, прикоснувшись к части моей жизни, надеюсь понесешь мою частичку и по своим дорогам. Добро пожаловать в клуб…» И странно. Слова на обоях не тронули вовсе. Хотя, почему то помню их до последней точки. Живет таки во мне тот потеряный поэт…