Непутевая заметка

 

Ночь. Поезд. Где-то межу вчера и завтра. Именно тот момент, когда будущее разрывает прошлое в мелкую пыль, называемую людьми воспоминаниями. Обычно этот момент неуловим. Просто раз, и все что было важным и нужным стало прошлым.  То есть, не то чтобы совсем ненужным, но уже прошедшим, как предыдущая станция, или как суслик, ты его не видишь, а он есть. Ладно, оставим прелюдию, а то несчастный читатель, зная мою способность растечься мыслью по древу, того и гляди уснет. И что ему приснится? Не дай бог, чтобы не вот эта грань между прошлым и будущим, растянувшаяся в часы. Хотя…

 

Он увидел женщину. Вначале он увидел ее, одиноко стоящую на перроне во ожидании опаздывающего  (впрочем как выяснилось, всегда) поезда. Она нервно смотрела на север, туда, откуда и должен был придти состав. А его не было. И что-то неуловимое было в ее движениях. Если сравнить, она была похожа на птицу, вернее даже маленькую пичужку отбившуюся от стаи. Либо ребенка которого потеряли. Но не прямо сейчас, а спустя годы, сформировавшегося профессионального сироту. В общем она была одна, даже не так… Она была ОДНА.  То есть по-настоящему, без обиняков. Он даже подумал, неужели ее и вправду кто то ждет в том месте куда она едет, или это она сама себе придумала. Ну не то чтобы она придумала место куда едет, а что кто то, очень важный, занимающий место в ее жизни, мыслях, и главное, сердце, ее там ждет. Собственно. Чего это я пытаюсь все объяснить? Привычка. Или просто менторское воспитание или… Вот, опять…

 

Поезд пришел. Стоянка его была совсем короткой, 4 минуты. Она метнулась к своему вагону. Вы когда нибудь видели, как женщины бегают на каблуках? Я бы смог наблюдать за этим до конца своей жизни. В общем есть не три вещи за которыми можно наблюдать вечно (за огнем, водой и тем, как кто-то работает), а четыре. Милые женщины, не обижайтесь! Но порой это и вправду завораживает.

 

Она села в вагон. Ее рывок был настолько стремительным, что он даже при всем желании не смог бы проследить, в какой именно вагон она вошла. Да и зачем? Знакомиться он не собирался. Мало ли таких встреч взглядами на перроне незнакомых вокзалов. Хотя, кому я это рассказываю, пожалуй вы и сами все знаете. Нет? А попробуйте…

 

Он неторопясь пришел к своему вагону. Поверьте опыту. 4 минуты это огромное колличество времени, если его оптимизировать. Отдал проводнику билет и вошел…

 

Здесь стоит снова отвлечься на комментарий опосредованно соприкасающийся с общей канвой повествования. Кстати, о канве. Вы ее еще не потеряли?

 

Это бы по-настоящему плацкартный вагон. Да-да! Именно такой, который остался в наследство от великой империи развалившейся всего около двух десятков лет назад. Можно сказать раритет эпохи. С разбитыми стеклами и жесткими дерматиновыми полками. Когда-то под  дермантином находился смягчающий синтепон или что то вроде того. Я не великий специалист в обивке вагонных полок. Но от долгих лет и задниц елозивших по нему все эти годы, он свалялся и как ни странно, исчез. Вопреки всем законам физики, преобразовавшись не в энергию, или во что там еще преобразовывается материя в соответствии со вторым законом термодинамики. Он испарился. Думаю, что стал теми же воспоминаниями, которыми очень сильно пропахлись все подобные вагоны той эпохи.

 

Он вошел и обомлел. Ехать ему нужно было около 4 часов, а у него был билет на верхнюю полку. В том месте где их четыре, благо не на боковой. Но… Граждане ехавшие на нижней оказались престарелой парой. Совершенно незамысловато  живущей в какой то деревне. Со всеми вытекающими отсюда культурно-социальными последствиями. Познав запах немытых ног и в полной мере ощутив прелесть от едомых ими яиц вкрутую с луком и помидорами, в его избалованную интеллигентскими эманациями голову, стали приходить философские мысли. Первая, как всегда, о бренности бытия, вторая … Вот вторая более интересна. Знаете, что ограничивает приватное пространство индивидуума в плацкартном вагоне межобласного сообщения? Не догадываетесь? Запах! Теперь то он понял, отчего некоторые граждане назвали подобный класс пассажироперевозок скотовозом. Этот запах распространяется независимо от тех, кто окружает с позволения сказать, личность, его испускающую. И пожалуй именно запах является той самой единящей всех граждан с предками. Наверное поэтому его так бережно хранят некоторые индивидуумы, боясь оторваться от своих корней. Это мы, глупые, урбанизированыеподонки пользуемся мылом и принимаем душ. А здесь… Личносто во всей красе. Без примесей.

 

Он даже не стал доставать свой лаптоп, чтобы не нарушить гармонии. И вдруг… Именно вдруг он заметил, что рядом , на боковом месте мидит она. Та самая женщина с перрона. В полутемном вагоне ее лицо приобрело загадочность. И плеер в ее руках говорил о полном отрешении от суеты происходящей вокруг. Он  интиллигентно попросил разрешения присесть напротив и получив его, чтобы отвлечься, начал мысленную беседу…

 

- Как вы думаете, когдалюди выражают свои чувства, когда говорят или молчат?

- …

- А что бы вы сказали о той звезде, которая только что взошла над горризонтом?

- …

Андре Моруа с его письмами к незнакомке отдыхает. Или как принято говорить сейчас, нервно курит в корридоре, ну или в тамбуре, судя по ситуации.

 

В этой женщине была загадка. Настоящая… До одного момента. У нее зазвонил мобильный. Громкая попсовая мелодия зазорвала в клочья ауру робкого романтизма на краткие мгновения отстранившего в потустороннее действительность плацкатртого вагона.

 

«… Скажы своей Светке, шо она корова, и шо я с ней больше не то шо на дискотеку не пойду, а даже срать на одном гектаре не сяду!…»

 

И где сейчас Достоевский? Наверное тоже где-то курит…